la caja de música llora,
me acompaña cuando
empleo finas agujas de cristal
para atravesar a los insectos que moran en mi vientre

pequeñas gotas de sangre
florecen
en el vértice de mis brazos
antiguamente fuertes
hace eones deseados

debiera haber una sensación
arrebatadora que limpiase
cada átomo que ahora me configura

qué hacer cuando el veneno más eficiente
no quema con suficiente violencia
el entramado imposible de mis venas?

qué hacer cuando el tiempo y el tormento

consolidan, erigen una estatua viviente,
lacerada,
ridícula y desnuda,
ridícula por desnuda?

qué hacer cuando a la inconsciencia le sigue
orquídeas floreciendo en la carne
y todo sigue peor?