mis manos
quieren ser mis hijas
para ser,

a lo mejor,

poetas,
o
asesinas
para sostener
un cuchillo quizás
de cocina,
o azteca.

para tomar referencia
de imágenes en vilo,
fluctuantes,

quieren ser libres
para poder,

ahora que ya no nos
puede ver nadie,

confesar el ansia
en incremento geométrico
con el que contemplamos
darnos muerte.