Ladies and gentlemen, por petición popular iniciamos la conquista con... bocadillos de chocolate!

Petrificado por mi ausencia de inquietud tomo la forma de los rincones para pasar aún más desapercibido. Ahuyentar la evidencia de que existo, en eso consisten mis días, reducir mi materia hasta alcanzar un cierto sentido de nada articulada, de familias de átomos, padres cariñosos e hijos traviesos, débilmente enlazados en una estructura que en el colmo de lo complejo reniega de sí misma.

El aburrimiento es un acuerdo tácito entre todos los que compartimos este tiempo en el que la relación caza-subsistencia ha quedado invertida para siempre, por poco tiempo que suponga eso. Quizás una cadena infinita de sorpresas exorcice esta sensación de que la parte de la vida que resulta realemente interesante se reduce a los cinco primeros minutos en los que haces algo nuevo. Y no seamos ignorantes, que cinco minutos es una medida de tiempo relativa, que nada tiene que ver con 3000, 13200 o cualquier otro número.

En Titán sirenas de arena lloran. Algunos tardan más de la cuenta en morir y otros no deberían morir nunca, una idea que no parece factible explicar y que desconozco si es compartida o no por alguien. Kilgore Trout dejándose morir hace tres años a base de Drano, el 15 de Octubre, no podía ser otro mes. Recuerdo también a un hombre tendido boca arriba con su dedo corazón extendido por encima de sus compañeros apuntando directamente hacia la posibilidad de que algún día, de haberlo, alguien se pase a echar un vistazo sobre todo esto. Y a genios en las manos equivocadas dejando unas monedas de propina a su mujer en el desayuno. Y muchas más cosas.

Hasta mañana, sin saber bien qué estamos contando, pero sin duda aburriendo, y deseando que de algún modo algo sí se preserve cuando la carne se marchita y pueda aprender algo más de él algún día.

actualmente ausente

tú, preciosidad anónima, fruto de la electricidad,
infíltrate y desparece

mis antebrazos reniegan del resto de mi cuerpo y se independizan
(esto ya ha sucedido antes)
esta es la soledad reservada a las hormigas huérfanas
el tiempo no hace sino configuraros a tod@s en humo desvanecido

drácula mojando pan en sangre
enanadas con capucha roja packing a knife in their coats

so good to see you

como si supiera quién eres.
deconocid@ de pies descalzos, esto te importa un carajo.

the crucifixion scene doesn't make sense

En dos lugares distintos del mundo dos hombres toman al mismo tiempo la decisión de abandonar el pensamiento racional y recortarse del tiempo para arrojarse al espacio. Cada uno elige un camino totalmente distinto, sólo están hermanados a un nivel de intuicion clara. A los ojos vacuos del cosmos esto no le supone una gran diferencia, a los ojos cerrados de los durmientes, tampoco.

En una ciudad sin sueño, arrebatada de las líneas del puente de Brooklyn, un hombre se levanta siendo un muchacho. La desorientación es absoluta. No reconoce nada de lo que le rodea: las paredes son extrañas, las sábanas, la cama. La tenue luz de la mañana acuchilla la oscuridad con las líneas que atraviesan las persianas. ¿Nada es reconocible porque nada es visible? ¿Son mis ojos, se pregunta, la verdadera fuente de mi sensación de desconcierto? No, por supuesto, no es lo que veo ni lo que no veo, es lo que cae sobre mi piel en una fina película de comprensión táctil, es el olor a desconocido que reclama esta habitación.

Y se levanta con cautela, convencido de que cualquier cosa es posible, puesto que la realidad que hasta ahora consideraba concreta, ha dado un vuelco apenas perceptible modificando su eje de gravedad para siempre. Comprender las implicaciones de estos hechos se convierte lentamente en una necesidad más acuciante que comer, beber o dormir. En el lapso de los breves segundos que le lleva abandonar la cama y acercarse a la ventana para arrojar literalmente luz sobre su desconcierto, ocurren demasiadas cosas en el mundo como para que él tenga importancia: un hombre le dice a una mujer que no es quién ella cree, una niña abre un agujero en el espacio-tiempo con la punta de un dedo, cosas así.

No he dicho que deseara ser Polifemo por unos minutos, armado con un hueso de carnero, ante el cráneo desnudo de un tipo cualquiera. He dicho que habría deseado hacerlo. También habría deseado tener un hijo, un buen hijo, devolverle algo al mundo después de quitarle tanto. En mi entrpierna oscila un animal muerto. Comida de cuervos.

Esta modalidad de desamparo atenaza su cuello. Conjura aquello que come en un animal deforme que se ampara en la fragilidad de la carne para gemir y desencadenar el asco reflexivo.

Al menos si nunca lo hubiera intentado me quedaría el espejismo de la posibilidad del éxito. Este fracaso recurrente ha desgastado tanto mis manos que sólo me queda alimentar con ellas a los enjambres de chiquillos caníbales del mundo.

Los días en los que el porno te pone triste, es mejor no salir de la cama.

Eclesiastes 15:12

no voy a lograrlo

he roto mi nombre,
uno de esos momentos tontos, que te vas a caer y todo eso, las trágicas profecías del apocalipsis mencionan estos tropiezos idiotas. Va uno tan tranquilo subiendo las escaleras y deja caer uno tras otro sus dedos, que toman rápidamente conciencia de ser y fundan una república o algo así, político, hacen programas de televisión, bollería especializada y tal.

al mismo tiempo en otros rincones de esta casa sin esquinas viajan en espiral por las paredes las profecías, como la que decía antes, que te vas a caer. no corras.

el erizo roe una piedra en un rincón, visiblemente molesto y preocupado. es que es búlgaro, me parece.

no sé si conoces ese sonido galáctico de sintetizador de peli de ciencia ficción, o de canción anacrónica. le viene al pelo a este momento.

si me preguntaran diría que lo lamento, que tenían razón, me iba a caer, que lo he roto sin querer. si me preguntan es que son un poco gilipollas, porque está claro que lo he hecho a posta. si me preguntan es porque es preferible saciar la curiosidad con caramelos en lugar sufrir indigestiones de carne cruda.

los pedazos de mi nombre roto huelen muy bien. a lo mejor sólo a mí me huelen bien, como las verdades absolutas que dicen por ahí acerca de los productos propios.

para que luego me acusen los necios de trágico.

quiero tu cabeza
y tus partes retorcidas, tus pensamientos malvados
me quiero comer tu corazón enredado, colgar mi piel de un garfio y vestirme de tinta negra.

las páginas en blanco que completan el último cuadernillo de una edición barata que no sé para qué he comprado. comprar cosas se va convirtiendo poco a poco en el único lazo con
la realidad que me queda. el resto del tiempo no estoy ahí. cada día más torpe para preparar sandwiches o abrir una puerta. entrego dinero a cambio de objetos y ese momento parece absurdo, ese contacto con tierra cada vez parece más innecesario, como todo lo demás. como estirar la mano para acariciar unos dedos y encontrar sólo aire. o hacer encallar los pensamientos para no mirar objetivamente al momento presente y su falta de sentido. hacer encallar los pensamientos y encontrarme varado en mi propia tierra... que parece hecha de dibujos animados... poblada de cosas que dan miedo y sensaciones parecidas al miedo. anoche me arrancaron la cara. un tipo de forma elíptica que tenía tres rostros recombinándose contínuamente en se cara sacó de los bolsillos de un pantalón oscuro sus manazas y hundió los dedos debajo de mis ojos, donde se acumulan las ojeras. mi cara se deslizó hacia el suelo como si estuviera hecha de cera derretida. una vez en el suelo abrió los ojos, y sus ojos eran de arena, abrió la boca y escupió tierra: su lengua era una escolopendra roja. dijo "de mi resurrección depende que dejes de pisarme inmediatamente".

muerdo el aire para trepar porque mis brazos pesan demasiado, cada pocos metros en ascensión llega a mis oídos el sonido algo desgarrándose y poco después el sonido sordo de algo chocando contra un suelo de arena. cuantas más dentelladas le doy al aire, más tarda el sonido en viajar desde el suelo a mis oídos. cuando sólo me queda un brazo por desgarrar y caer al suelo, miro hacia abajo y en el suelo mis extremidades forman el corazón de una manzana alrededor de mi cara perdida. y el hombro se desgarra y veo caer mi brazo. en la siguiente dentellada cae mi mandíbula y ahí sigo... un pedazo irrelevante de hueso flotando en el vacío de un lugar que hace años estaba hecho de agua.

ser una bestia es una carga pesada, le dijo la araña a la mosca, al menos, sin brazos ni piernas, nunca te verás en la calle sujetando el auricular de un teléfono.

estas cosas es mejor dejarlas enfundadas.

pathetic little fat man... chubby little loser...

...slowly growing deaf...

Messer Chups

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Alice Donut