y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

perseguido por un poder innombrable
me van rompiendo el mundo en pedacitos
y voy recogiendo en los bolsillos
los suficientes para, más o menos,
seguir viniendo por aquí.

nada que haga saltar las alarmas:
restos de plumas azules mojadas
caminos medrosos que saben a ceniza
y a tierra
y a hierba roja

con un poco de luz en el ojo
/lentos ojos lentos/
me vale. encarcelado,
mi piel se demora en los
grilletes, y poco a poco...

...muy poco a poco...

...nos vamos a dormir

Quien quiere ser la cortesana de un rey muerto, alguien muy vago, seguro. Una llamada de teléfono y todo queda aclarado. O no. Pero está bien, todo está bien, la intoxicación adecuada, ese siempre ha sido el secreto de los cobardes y la fuerza mejor guardada de los valientes.

Me quiero ir a casa, hasta que, como si me picara un insecto, abyecto invento sin duda, recuerdo... recuerdo que no tengo casa a la que ir, y eso no me convierte en un vagabundo solitario, con la mugre y la libertad…

Mi boca se mueve, pero no sale ningún sonido realmente significativo, nada que haga saltar las ruedas dentadas de la maquinaria que puso en funcionamiento mi incapacidad, mi debilidad, cuando ya no pude soportar más ceder el control de mi voluntad... porque ese es el tema, que mi flaqueza es lo que me ha empujado a este precipicio, ¿y es mi flaqueza la que no ha dejado nada vivo a lo que recurrir si quisiera dar un paso atrás? ¿es el exceso de fortaleza?

Sólo adelante, ¿y adelante significa hacia abajo? ¿Una nubecita de polvo como epitafio? No, no, el guión ha sido adulterado por mi alma (?), estúpida porque no comprende que el universo es un prisma, no hay suelo contra el que chocar, son sólo diversos niveles de decepción y desesperación, satisfacción y esperanza... y todos los etcéteras que caben en las fotos de un niño gafotas que pegaba los mocos en las sillas de su abuelo.

Su abuelo que no murió de viejo.

y mis dedos son lobos que me han escrito antes, en cartas de hueso, que todo lo que parece un destino terrible es para mí carne cruda esperando recordarme que, ante todo, soy lo que queda cuando la sangre de los héroes se ha secado, soy, soy, soy... nada tratando de ser algo.

En palabra no tengo cuerpo, en vida es mi cuerpo lo que me traiciona constantemente, y pese a toda la rutina de tortura compartida, o vislumbrada a media luz, no puedo ni comenzar a imaginar lo que es vivir en tu mundo, dónde todo puede ser una espina envenenada, desde el beso hasta el asfalto...

---en XXXX no sekai---

 pero al mismo tiempo, (o no “pero”, pues no existe nada parecido a una jerarquía, y en cualquier caso, prisionero de los términos, espectador del juicio de dios, debo decir “pero”) sí, pero tú´sí puedes imaginar lo que es vivir dentro de esta masa deformada, tener el Control Central en permanente lucha para autoconvencerse de que todo esto, cada cosa, es real, que no está a punto de saltar lentamente hacia la nada, como si la nieve cayera hacia arriba. Puedes imaginar lo que es saber que todo lo que tan hasta dentro se clava es un espejismo, realmente comprender que esto es producto del capricho de la energía, sin voluntad ni intención, sólo algo flotando en el caos que con tanto mimo y esmero los humanos se empeñan en organizar. Y mi fracaso me convierte en ceguera, en bestia transmutada, que no se reconoce en ningún espejo, que daña con la misma saña que la enfermedad y con la misma voluntad que tiene el fuego.

Estas pequeñas unidades de cordura, esta danza de festival de primavera, tan útil como lluvias sin tormenta.

y para qué mierda quiere uno verse?
una piedra, a pulir hasta que de tus dedos sólo quede hueso

no es integrar números
en corazones ponzoñosos
ni aprender fonéticamente
cánticos que abren sendas
para caerle en gracia
a monjes naranjas y calvos

es más bien reconocer
que no vale cualquier
pelvis a horcajadas del muslo
reconocer que hay grados
de calor, tumbas tupidas,
y que el calor que me vale
no es el que me quema,
es el que me consume.

what these fuckers don't understand


is that i`m alive
through all their procedures

and
yet
they
tell
you
I´m from some other Earth

Scion A/V Video: Melvins - Electric Flower from Scion A/V on Vimeo.

hay una mosca en casa
y le he cogido cariño

si es que soy gilipollas...



y te echo de menos....

"
Pero con nieve

como comer lo que comen los perros
así se siente esto
pero a mi paso no crece la hierba

y ahí me pierdo.

cicatriza en la piedra
y revienta contra la pared
el taquión de la mañana castigada

oigo el trueno pero no hay lluvia
que llover

Mastico esta náusea de ser yo
Y en mi boca permanece el mismo asco
--
I chew on this nausea of being me
And the same disgust remains in my mouth

- Siempre pudo usted resistirse a sus deseos -dijo-. Y Sigue pudiendo. Por eso morirá usted decepcionado.

los perros de octubre,
inquietos en su sueño,
caminan vedados por ortigas bífidas.

aprendo un idioma que no existe
para no tener con quién hablar,
no hay lenguas muertas en el silencio.

el tiempo huele a arena de islas,
"desóllame - dijo Lil"
y para mi no habrá ni color, ni perfume, ni música.

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october dogs
restless in their sleep
walk vetoed by bifid poison ivy

i learn a language that doesn't exist
so i won't have anyone to talk to,
there are no dead tongues in the silence.

time smells like island sand
"skin me - said Lil"
and, for me, there'll be nor colour, nor perfume, nor music

The adolescent in me yells,
The old man in me yells,
Songs about rage and fury

The man in me remains quiet
Knowing that nothing ever really happens.

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El adolescente en mí grita 
El viejo en mí grita
Canciones de rabia y furia. 

El hombre en mí calla
Sabe que nada ocurre nunca realmente.