Corre un rumor, hablado en la lengua que usan los demonios a la hora del recreo, que tantea las posibilidades de conquista en este pozo de inocencias en forma de clavos ardiendo.

Convertido en un experto simulador de reacciones exageradas, persigue la invalidez permanente en el nombre del primer Francés Saltarín. Pero el rumor se propaga tan rápido como se forman las telarañas en su entrepierna, tanto que el bostezo eterno de la burocracia lo absorbe, digiere y hace formar parte de su sistema antes de que el número que sostiene en un papel entre sus dedos suene torcido por megafonía.

Qué ironía.

Gossip is spreading, spoken in the language that demons use during recess, that flirts with the possibilities of conquest within this well of innocences in the shape of hanging threads.

Turned into an exaggerate reactions expert faker, he pursues being permanently disabled in the name of the first Jumping Frenchman. But gossip spreads as quickly as the cobwebs gather in his crotch, so fast actually, that the eternal yawn of bureaucracy engulfs, digests and makes it part of the dying machine long time before the number on the paper he holds between his fingers coils out crooked from the pa system.

Some irony.

han robado el gran arcano, el fuego secreto, en su camino hacia el oro. Moloch desafía a los árboles cabalísticos para traerlo en nombre del nuevo imperio: el necrofílico se convierte en santo.

refracción arraigada en modos de corriente en fase, perversión o tapadera de las hiedras que llevan las pinturas móviles del desmantelamiento de los adornos (adornos como la piel, por ejemplo) hasta aparatos de televisión... sets de fibra de diamante trabajando a tiempo partido.

el supermercado de la información.

logos en rocmbinación constante, claves binarias para cábalas herbáceas.

Deus absconditus
Deus nullus deus
Deus nisi deus

como una viscosidad gris e hirviente, indiferente, en la sangre,
Leviatán y todos sus insectos congelan el mar, el último inmolado alza el dedo corazón que le queda hacia el cielo, "por si acaso algún día te pasas por aquí a vernos"

hay premio para el/la que lo acierte

panopticón IV

así que finalmente lo conseguireis, bestias trabajadoras del mundo,
patear mi cara y decidme cómo no escaparé
puede que arda por dentro pero esta patada sin duda se hace sentir
la absolución puede ser una habitación refrigerada
puedes llamarle mantra a lo que musitas cada día
entre brazos tensos y momentos llenos
la sombra de lo que podría haber sido es demasiado pequeña
y en cualquier caso cae en dirección contraria
cada vez más pequeña

invalidando la habilidad para ver la sombra en la luz
en estas viejas cintas del odio aplaudes,
bestia descerebrada

I wanna love ya!

You country girl with your big fat cat

Hubo división de opiniones:
algunos médicos decían que era un retrasado, otros que era un genio.
mis padres decidieron llevarme a dar vueltas por el parque.
y esto nunca sucedió. nunca nos conocimos. sigue andando.
cuando tenía ocho años un ángel me dijo que era especial.
la cia me vigila, y sabiendo que estaba bajo vigiliancia, me puse nervioso.
mi vida llegó a ser lucrativa pero no me llenaba.
no tengo que pensar, ni leer libros, porque como descubra demasiado, ellos tienen gente que toserá sobre mi sandwich o mi café y caeré enfermo y moriré.
sigue andando.
no estoy aquí.

panopticón 1

En tus dientes de machete equilibran una brizna de hierba para jugar como cuando serán pequeños. Tantean el suelo desde el borde de sus camas, y sus pies de piel contraída y huesos frescos bajan cada vez más, abriendo un sendero en el vacío. Los ojos atemorizados de este anciano que revierte a su condición de célula encerrada, ven el suelo de madera abrirse en espirales negras, esos ojos ancianos han visto mucho, pero no han visto el reflejo de su iris mirar hacia dentro.

Mientras tanto, a una distancia considerable, un hombre joven escucha música por sus auriculares tumbado en su cama. Con los ojos cerrados, en la pose clásica del que deja que la música le embriague al ritmo de la cerveza o de la marihuna, no advierte las grietas diminutas que se van formando en los cables que le nutren desde el equipo de música. No advierte diminutas corcheas, silencios, claves de sol y de puertas cerradas, tablaturas y compases escapar por las grietas, y flotar hacia él sorprendentemente cálidas y amenazadoras.

El anciano aún tiene tiempo, antes de ser expulsado hacia el centro del universo, de ver bajo sus pies la carnicería sobre sábanas que la música ha hecho con el hombre joven. ve redondas teñidas de rojo, corcheas demasiado brillantes como para ser negras. y pequeños dientes exhibidos en diminutas sonrisas que no tienen nada de amenazador: más bien son reconfortantes.

"fuck this", says The Crawler inside his head, and pushes buttons made of nerves to invoke the right braincells: he begins packing his belongings, in no no particular order.

Not even the slightest clue to why all this is happening. No insight providing blurry black & white images of the crawler inside devising a escape plan. A lame one.

No order, and unused toys share their space with ragged underwear, fatty limbs among books and cd's. Nothing makes any sense, yet this is the only course of action left: amidst all her worries, triumphs and weaknesses there's no room left for him. Supposed to be a relentless clairvoyant, a menacing shadow to justify her shortcomings, nobody took nothing of the decaying trail of thought that drove him towards The Time Of The Crawler. Like a gnarly presence out of fantasy book, The Crawler found his place among that sort of loneliness no one is aware of. That no one wants to be aware of.

Methodically his life is packed in a manner that suggests oblivion more than self-destruction. Much as Yuri Gagarin makes Russia proud on the TV, he makes The Crawler proud in his head.

A fucking thousand million miles away some multifaceted-eyed alien fucker broadcasts all this, into the darkness, into silence, into the lack of answers, the lack of reaction, the lack of life. Into shut mouths and shut ears.

Ladies and gentlemen, por petición popular iniciamos la conquista con... bocadillos de chocolate!

Petrificado por mi ausencia de inquietud tomo la forma de los rincones para pasar aún más desapercibido. Ahuyentar la evidencia de que existo, en eso consisten mis días, reducir mi materia hasta alcanzar un cierto sentido de nada articulada, de familias de átomos, padres cariñosos e hijos traviesos, débilmente enlazados en una estructura que en el colmo de lo complejo reniega de sí misma.

El aburrimiento es un acuerdo tácito entre todos los que compartimos este tiempo en el que la relación caza-subsistencia ha quedado invertida para siempre, por poco tiempo que suponga eso. Quizás una cadena infinita de sorpresas exorcice esta sensación de que la parte de la vida que resulta realemente interesante se reduce a los cinco primeros minutos en los que haces algo nuevo. Y no seamos ignorantes, que cinco minutos es una medida de tiempo relativa, que nada tiene que ver con 3000, 13200 o cualquier otro número.

En Titán sirenas de arena lloran. Algunos tardan más de la cuenta en morir y otros no deberían morir nunca, una idea que no parece factible explicar y que desconozco si es compartida o no por alguien. Kilgore Trout dejándose morir hace tres años a base de Drano, el 15 de Octubre, no podía ser otro mes. Recuerdo también a un hombre tendido boca arriba con su dedo corazón extendido por encima de sus compañeros apuntando directamente hacia la posibilidad de que algún día, de haberlo, alguien se pase a echar un vistazo sobre todo esto. Y a genios en las manos equivocadas dejando unas monedas de propina a su mujer en el desayuno. Y muchas más cosas.

Hasta mañana, sin saber bien qué estamos contando, pero sin duda aburriendo, y deseando que de algún modo algo sí se preserve cuando la carne se marchita y pueda aprender algo más de él algún día.

actualmente ausente

tú, preciosidad anónima, fruto de la electricidad,
infíltrate y desparece

mis antebrazos reniegan del resto de mi cuerpo y se independizan
(esto ya ha sucedido antes)
esta es la soledad reservada a las hormigas huérfanas
el tiempo no hace sino configuraros a tod@s en humo desvanecido

drácula mojando pan en sangre
enanadas con capucha roja packing a knife in their coats

so good to see you

como si supiera quién eres.
deconocid@ de pies descalzos, esto te importa un carajo.

the crucifixion scene doesn't make sense

En dos lugares distintos del mundo dos hombres toman al mismo tiempo la decisión de abandonar el pensamiento racional y recortarse del tiempo para arrojarse al espacio. Cada uno elige un camino totalmente distinto, sólo están hermanados a un nivel de intuicion clara. A los ojos vacuos del cosmos esto no le supone una gran diferencia, a los ojos cerrados de los durmientes, tampoco.

En una ciudad sin sueño, arrebatada de las líneas del puente de Brooklyn, un hombre se levanta siendo un muchacho. La desorientación es absoluta. No reconoce nada de lo que le rodea: las paredes son extrañas, las sábanas, la cama. La tenue luz de la mañana acuchilla la oscuridad con las líneas que atraviesan las persianas. ¿Nada es reconocible porque nada es visible? ¿Son mis ojos, se pregunta, la verdadera fuente de mi sensación de desconcierto? No, por supuesto, no es lo que veo ni lo que no veo, es lo que cae sobre mi piel en una fina película de comprensión táctil, es el olor a desconocido que reclama esta habitación.

Y se levanta con cautela, convencido de que cualquier cosa es posible, puesto que la realidad que hasta ahora consideraba concreta, ha dado un vuelco apenas perceptible modificando su eje de gravedad para siempre. Comprender las implicaciones de estos hechos se convierte lentamente en una necesidad más acuciante que comer, beber o dormir. En el lapso de los breves segundos que le lleva abandonar la cama y acercarse a la ventana para arrojar literalmente luz sobre su desconcierto, ocurren demasiadas cosas en el mundo como para que él tenga importancia: un hombre le dice a una mujer que no es quién ella cree, una niña abre un agujero en el espacio-tiempo con la punta de un dedo, cosas así.

No he dicho que deseara ser Polifemo por unos minutos, armado con un hueso de carnero, ante el cráneo desnudo de un tipo cualquiera. He dicho que habría deseado hacerlo. También habría deseado tener un hijo, un buen hijo, devolverle algo al mundo después de quitarle tanto. En mi entrpierna oscila un animal muerto. Comida de cuervos.

Esta modalidad de desamparo atenaza su cuello. Conjura aquello que come en un animal deforme que se ampara en la fragilidad de la carne para gemir y desencadenar el asco reflexivo.

Al menos si nunca lo hubiera intentado me quedaría el espejismo de la posibilidad del éxito. Este fracaso recurrente ha desgastado tanto mis manos que sólo me queda alimentar con ellas a los enjambres de chiquillos caníbales del mundo.

Los días en los que el porno te pone triste, es mejor no salir de la cama.

Eclesiastes 15:12

no voy a lograrlo

he roto mi nombre,
uno de esos momentos tontos, que te vas a caer y todo eso, las trágicas profecías del apocalipsis mencionan estos tropiezos idiotas. Va uno tan tranquilo subiendo las escaleras y deja caer uno tras otro sus dedos, que toman rápidamente conciencia de ser y fundan una república o algo así, político, hacen programas de televisión, bollería especializada y tal.

al mismo tiempo en otros rincones de esta casa sin esquinas viajan en espiral por las paredes las profecías, como la que decía antes, que te vas a caer. no corras.

el erizo roe una piedra en un rincón, visiblemente molesto y preocupado. es que es búlgaro, me parece.

no sé si conoces ese sonido galáctico de sintetizador de peli de ciencia ficción, o de canción anacrónica. le viene al pelo a este momento.

si me preguntaran diría que lo lamento, que tenían razón, me iba a caer, que lo he roto sin querer. si me preguntan es que son un poco gilipollas, porque está claro que lo he hecho a posta. si me preguntan es porque es preferible saciar la curiosidad con caramelos en lugar sufrir indigestiones de carne cruda.

los pedazos de mi nombre roto huelen muy bien. a lo mejor sólo a mí me huelen bien, como las verdades absolutas que dicen por ahí acerca de los productos propios.

para que luego me acusen los necios de trágico.