en el interior del cañón de un revólver hay marcas labradas que imprimen en las balas un entramado único cuando son disparadas.

estas marcas se llaman ánima.

Con lamentable frecuencia
Olvido la belleza de las nubes

With regrettable frequency
I forget the beauty of clouds

the trees
      nod
with the serenity
      that I'm lacking

in a lesson
       of strength
i recover the order
       of my pieces
and we communicate
   as if i weren't
      decomposing
   as if i hadn't remained awake
      a full season
   as if my eyes weren't
      floating, absent
                               of mask
      at the bottom of two black wells

 wells that go down, go down
all the way down to hell

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los árboles
       asienten
con la serenidad
       que a mi me falta

en una lección
       de entereza
recupero el orden
        de mis piezas
y nos comunicamos
  como si no estuviera
   en descomposición
  como si no llevara
  una estación sin dormir
  como si mis ojos
  no flotaran, ausentes
                                 de máscara
  en el fondo de dos pozos negros

pozos que bajan, bajan todo el
camino directo al infierno
 

Del abismo al cielo
Del cielo al ciebismo

Me nutro de cada palabra que bebo
Cada palabra que oigo

Mis venas transporten veneno

la
Gran Ola
Que lo arrastra todo

Es lo único
Que deseo
Y lo
Que no
Puedo arrebatarle
A la garra del mono
A las fauces de la Bestia

como puedo respirar
si la langosta no tiene rey


no quiero nada de todo esto
que me he ganado
con sudor y sangre



no quiero nada de lo que ofrece
esta jungla irracional
que es estar vivo

prefiero
evaporarme

prefiero
no
haber
sido

Sorprendido por la sociedad Islandesa de datos fiables
Me hallo desprovisto de Dos interior
O de cualquier otra forma de dignidad y confieso
Con el poder propio del pulmón no muerto

que fui concebido

I
AM
THE
STAG

"— Qué demonios quieres olvidar? —preguntó Lil, irritada."
Todo, quiero olvidarlo todo.

Florecen orquídeas de sangre.

la caja de música llora,
me acompaña cuando
empleo finas agujas de cristal
para atravesar a los insectos que moran en mi vientre

pequeñas gotas de sangre
florecen
en el vértice de mis brazos
antiguamente fuertes
hace eones deseados

debiera haber una sensación
arrebatadora que limpiase
cada átomo que ahora me configura

qué hacer cuando el veneno más eficiente
no quema con suficiente violencia
el entramado imposible de mis venas?

qué hacer cuando el tiempo y el tormento

consolidan, erigen una estatua viviente,
lacerada,
ridícula y desnuda,
ridícula por desnuda?

qué hacer cuando a la inconsciencia le sigue
orquídeas floreciendo en la carne
y todo sigue peor?